Gott bewahre! Als ob er Boss K anflirten würde, also echt und so. Nah, never ever! Er war krass drauf, aber so krass nun auch wieder nicht. Außerdem stand er nicht auf alte Säcke. Eh, warte, also, alte Säcke, die auch alt aussahen? Ach, man, war das Leben kompliziert mit einem Haufen viel zu jung aussehender Jahrhunderte alter Typen um einen herum.

Ein beinahe schmerzhaftes Bedürfnis überkam sie, die Schuhe auszuziehen, um den feinporigen, perfekt nivellierten Boden unter ihren Füßen zu spüren. Sie musste sich beherrschen, nicht in die Knie zu gehen und eine kleine Materialprobe von der Versiegelung abzukratzen. Das wäre sicherlich nicht gut angekommen.

“Shit” war in Laboren generell nur wesentlich weniger kritisch als “Ups”, also hatte Morgan instinktiv inne gehalten und vermied es sich zu bewegen, bis Willow so wirkte, als wäre das wieder eine gute Idee. Shit konnte schließlich alles von “Shit, mein Mittelantrag wurde abgelehnt” zu “Shit, wir müssen wahrscheinlich die Stadt evakuieren” sein. Immerhin war es kein Ups.

"Nur eine Nacht Freiheit?" Und endlich mal wieder Vögeln ohne von einem Hund angestarrt zu werden oder nach Hause zurückzukommen und alles verwüstet vorzufinden. Scheiß Cock Blocker Hund. Otis hatte den doch locker dafür abgerichtet Edies Sexleben zu ruinieren.

„Ausdruck!“, mahnte sie lediglich mit der Autorität einer Frau, die schon ganz andere Kaliber diszipliniert hatte. Ihre Hände landeten bestimmt in den Hüften, ihr Blick war unerschütterlich, und für eine Sekunde entfaltete das schwarze Leder genau die Wirkung, die es haben sollte: pure, dunkle Dominanz.

Es war die Frage nach dem Theseus-Schiff: Wie lange blieb es dasselbe Objekt, wenn man es Stück für Stück erneuerte? Diese Philosophieexkursion der Vorwoche mit Kazimir Vlcek hatte ihre logischen Schaltkreise nachhaltig verdorben.

Hatte sie endlich jemanden gefunden, mit dem sie einen Buchclub für Fortgeschrittene gründen konnte?

Was folgte, war eine einzige, hocheffiziente Entladung. Noch während der Mann zum nächsten Schlag ausholte, schoss Keegans Hand vor, packte das Handgelenk mit der Unausweichlichkeit einer Stahlfalle und verdrehte es mit chirurgischer Präzision. Das trockene Knacken der Knochen durchschnitt die Nachtluft, unmittelbar gefolgt vom erstickten Keuchen des Mannes.

Im Hinausgehen streifte sein Blick zwei seiner Männer; sie sahen das unterkühlte Raubtier in seinen Augen und hielten instinktiv Abstand.

Von links fischte der dabei einen schmalen schwarzen Schirm aus dem Ständer, welchen er dem ersten verblüfften Reporter lächelnd in die Hand drückte. „Den werden sie dort drinnen brauchen“ schnurrte er samten weich und in einer engelsgleichen Unschuldsmiene, die Heilige zu Knie fallen lassen konnte. „Die Gemüter sind sehr erhitzt..“

In dem Moment wechselte Ace in den Wahnsinn des „Mountain King“. Die Streicher hakten sich ein, das Klavier schraubte sich in Euphorie höher und irgendwo im Raum entschied sich die Zivilisation offiziell, für den Rest des Abends zu pausieren und sich lieber auf Torten und Werfen zu spezalisieren.

„Spiel für sie den Untergang, mi corazón“, flüsterte er, „ich sorge dafür, dass er klebt.“

Belve starrte ihn an, als hätte er einen Geist gesehen. [...] Dem Reh klappte also entsprechend überrascht die Kinndlade runter.
„Ist dir kalt?“ fragte er verwirrt, als ob das ein Phänomen wäre, was nur alle paar Jahrhunderte mit der richtigen Sternenkonstellation geschah. Schockiert verfolgte er, wie sein Chaton ihm gegenüber am Tisch platz nahm.

Das kleine Reh, Fhiadh Bheag, war aktuell auch der einzige Name, den Dan preisgegeben hatte. Entsprechend nannte seine ganze Familie Olivier aktuell ‚kleines Reh‘.

„Also technisch gesehen ist [beim Paragliding] schon was um dich herum“, widersprach er also mit einem neckenden Unterton [...] „Das Gurtzeug als perfekte Sitz- und Stabilisierungsmöglichkeit, meine Hände, falls du Panik bekommst.“ Er schmunzelte vergnügt und ging mal davon aus, dass Gwyn das Flirten schon überlebte, immerhin gab sie ihm fleißig Rückendeckung. „Und natürlich unendliche Weite und Freiheit.“

Sie hatte in den Kühlschränken dieses Instituts – und in denen ihrer alten Laborkollegen – schon weitaus Seltsameres gefunden als Erythrozyten-Konzentrate. Meist waren es ungeplante Bakterienkulturen in vergessenen Tupperware-Dosen, die eine eigene Postleitzahl verdient hätten. Good old times.

Gott, Isla hatte in ihrem ganzen Leben noch nie ein so starkes, fast schon physisch schmerzhaftes Bedürfnis verspürt, einen Mann zu küssen. Die Hemmschwelle zur tatsächlichen Umsetzung war zwar immer noch vorhanden – dafür war ihr präfrontaler Kortex einfach zu dominant –, aber zum allerersten Mal, ergab die freudige Redewendung ‘Ich könnte dich knutschen!’ einen empirisch nachvollziehbaren Sinn.

„Moral ist für mich lediglich die Reibungshitze, die entsteht, wenn Biologie auf Zivilisation trifft“, erwiderte sie schließlich, während sie die Linien ihrer eigenen Abbilds nachfuhr. „Ein notwendiges Übel, um die Entropie der Masse zu verzögern. Aber erwarten Sie von mir kein Plädoyer für das ‚Gute‘. Ich interessiere mich für Bindungskräfte, nicht für Heiligenscheine.“

Damyan kannte ihn.
Und Dmitry kannte sich selbst.

Er wusste, was es bedeutete, ein Morozov zu sein. Dass der Wahnsinn nicht etwas war, dem man entkam, sondern etwas, das einem im Blut lag, still, geduldig, unausweichlich.

Sie fluchte eine kleine Kaskade aus walisischen Schimpfwörtern, die jedem Metzger die Schamesröte ins Gesicht getrieben hätte - primär Vergleiche mit Tierdärmen. Wenn der Friseur auch nur ein Wort Walisisch verstanden hätte, wäre er stolz auf ihren Wortschatz gewesen.

„Bitte nicht sexy Doc…“, entwich ihr ein erschöpftes Wimmern. Ein resignierter Blick gen Himmel unterstrich, dass sie sich ihrem Schicksal bereits halb ergeben hatte.

Provokation war Teil dieser Konservation wie die Lautstrukturen der Sprach, die sie nutzten. Wobei seine Handhabung dieser eher an Zerhackstückelung erinnerte als elegante Poesie. Seine Zunge hatten die runden und gleichzeitig kratzigen Laute dieser Sprache nicht lieben gelernt.

Es war dieser lautlose Augenblick, in dem sich die Wirklichkeit vor ihm ordnete und alles, was er sich vielleicht anders vorgestellt hatte, in sich zusammenbrach. Verdammt, Dima. Seine Definition von Fürsorge war… ausbaufähig.

„Wäre dämlich, nach einer Vampirin zu fragen, wenn man im gleichen Atemzug erzählt, dass man aus einer Vampirjägerfamilie kommt.“ Sie rang sich nun sogar ein schiefes Grinsen ab.

Wahrscheinlich musste sie dankbar sein, dass ihre Karohemden nicht bereits auf einem Scheiterhaufen in der Ecke brannten, während Edie den Kleiderschrank exorzierte.